Pour une bonne séance de sudation, j'avais le choix entre le hammam, une fonderie industrielle ou le Zénith de Nantes. Finalement, j'ai choisi le Zénith, ce musée ce cire de la musique non climatisé. En plus il y avait Bob Dylan. Heureusement, j'avais pris soin de prendre une paire de jumelle, car étant à 800 mètres à vol d'oiseau de la scène, au milieu d'une foule de baby-boomers bien sages, je voulais être bien sûr que c'était Robert Zimmerman lui-même. Comme la plupart des clients du Zénith je suis assez stupide pour payer 66 euros pour voir un mythe vivant. A la voix, j'ai d'abord cru qu'il s'agissait de Tom Waits qui aurait mangé une poignée de graviers arrosés de Tabasco. Mais c'était bien Dylan, ni bonjour ni au revoir, en uniforme d'officier créole derrière un orgue à la Charly Oleg et triturant ses chansons. Bon, le groupe de country-rock, derrière le monument vivant, était solide. Les fans avaient l'air content, moi aussi un peu. J'irai voir ZZ top mais pas Status Quo ou Deep Purple, faut pas exagérer.
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